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Série Mainframes — 3 de 4

Uma empresa não comprava apenas um computador. Precisava preparar um lugar onde ele pudesse sobreviver.

“O mainframe ocupava a sala. Sua sobrevivência ocupava o restante do edifício.”

Hoje, você pode tirar um notebook da caixa, conectá-lo à tomada e começar a trabalhar poucos minutos depois.

Com os grandes computadores, a história era outra.

Antes da chegada da máquina, engenheiros, eletricistas, especialistas em refrigeração, arquitetos e equipes de instalação já haviam passado pelo local.

Era preciso calcular energia, peso, circulação, acesso, temperatura, umidade e espaço para manutenção. Também era necessário planejar onde ficariam os periféricos, os consoles, os discos, as fitas e as pessoas. Dependendo de onde a maquina ficaria, eram necessários guindastes para movê-las.

O computador não chegava sozinho.

Trazia um pequeno ecossistema.

Algumas salas ganharam paredes, portas e sistemas de segurança próprios. Pisos precisaram ser reforçados. A climatização deixou de servir apenas ao conforto humano e passou a defender circuitos que não podiam trabalhar fora de determinados limites.

Uma máquina grande não era instalada dentro de um prédio.

Em certos casos, era quase como construir outro prédio ao redor dela.

Essa dimensão física ajuda a explicar por que as decisões de compra eram tão sérias.

Se o projeto estivesse errado, não bastava devolver a caixa.

O erro já podia estar no chão, nos cabos, na energia e na água. Sem falar na segurança envolvida.

“A parte mais moderna da sala estava sob os pés.”

O piso elevado tornou-se uma das imagens clássicas dos centros de processamento.

Ele não surgiu apenas para dar ao ambiente uma aparência futurista.

As placas removíveis criavam um espaço técnico entre o piso estrutural do prédio e a superfície onde as pessoas caminhavam.

Ali podiam passar cabos de energia, conexões de dados e outros elementos necessários à instalação. O espaço também ajudava na circulação de ar refrigerado e permitia mudar o layout com menos reconstrução.

Quando uma placa era levantada, aparecia outro mundo.

Cabos seguiam rotas planejadas.

Tomadas ficavam protegidas.

Dutos conduziam ar.

Em certas configurações, mangueiras ou tubulações faziam parte do sistema de refrigeração.

O piso escondia aquilo que as fotografias oficiais preferiam não mostrar.

A máquina parecia limpa, alinhada e silenciosa.

Debaixo dela havia uma cidade de cobre.

Nos canais paralelos do System/360 e do System/370, as conexões ficaram conhecidas como bus-and-tag.

O nome vinha de dois cabos de cobre: um para dados e outro para informações de controle.

Eles eram grossos.

Pesados.

Pouco dispostos a colaborar com curvas apertadas.

Não se tratava de passar um cabo fino atrás de uma mesa. Comprimento, rota, conexão e raio de curvatura faziam parte do projeto.

Mover um equipamento alguns metros podia alterar uma cadeia inteira de decisões.

“Antes de processar os números da empresa, era preciso expulsar o calor da máquina.”

Todo computador transforma parte da energia que consome em calor.

Nos grandes sistemas, essa transformação podia exigir uma infraestrutura impressionante.

Nem todo mainframe foi refrigerado da mesma forma.

Muitos sistemas usaram ar. Outros combinaram ar e líquido. Grandes configurações de determinadas gerações dependiam de água refrigerada, unidades de distribuição, bombas e equipamentos externos à sala.

O ar frio podia subir pelo piso elevado através de placas perfuradas diante das máquinas. Depois de atravessar os equipamentos, voltava aquecido para ser tratado novamente.

Nos sistemas refrigerados a água, mangueiras e circuitos levavam o calor para longe dos componentes mais sensíveis.

Em algum ponto do prédio — ou fora dele — chillers, bombas e trocadores continuavam o trabalho.

A sala de computadores era apenas a parte visível.

O prédio respirava pela máquina.

Essa dependência também criava riscos.

Uma falha na climatização podia se tornar tão séria quanto uma falha eletrônica. Alarmes de temperatura, fluxos de água, pressão e redundância não eram detalhes de conforto.

Eram parte do sistema.

Você podia ter o melhor processador do mundo.

Sem refrigeração, possuía apenas uma maneira muito cara de produzir calor.

“Naquela época, a informação não era limpa.”

Cartões perfurados, papel carbono, formulários contínuos e impressoras conviviam com discos e fitas que pediam cuidado.

A perfuração produzia pequenos pedaços de papel. As caixas das máquinas recolhiam esses fragmentos, mas fibras e partículas faziam parte do ambiente.

Não é correto dizer que todas as instalações adotaram a mesma solução ou que os cartões, sozinhos, explicam toda separação física entre equipamentos.

Mas o problema da contaminação era real.

Mecanismos de leitura, cabeças magnéticas, superfícies e componentes móveis não gostavam de sujeira.

Por isso, limpeza, filtragem de ar e organização das áreas tinham valor operacional. Em muitas instalações, preparação de cartões, impressão e armazenamento sensível foram separados por espaço ou por procedimento.

Esse detalhe produz uma imagem que o mundo atual quase apagou.

Antes de um arquivo ser um ícone azul numa tela, ele podia ocupar uma pilha.

Antes de um programa ser transferido em segundos, podia viajar dentro de uma caixa.

Antes de um erro ser corrigido com um clique, alguém precisava encontrar o cartão certo, perfurar outro e colocá-lo na posição exata.

A computação não era apenas lógica.

Era trabalho físico. Quem conhecia todos os aspectos do negócio eram os mais bem remunerados, com razão.

“Há máquinas que conhecemos por fotografias. Outras permanecem na memória pelo espaço que ocupavam ao nosso redor.”

Eu não conheci os grandes mainframes apenas em livros.

Trabalhei com uma das maiores configurações do IBM 3090 e, mais tarde, com o IBM 9021.

O 3090 chegou a ter modelos com seis processadores centrais. Era uma máquina feita para uma fase em que desempenho, refrigeração e expansão ainda apareciam de maneira muito visível no salão.

Depois veio o 9021, na família ES/9000.

Uma das configurações com que trabalhei recebeu entre nós um apelido simples: agazão.

Em inglês, era lembrada como Big H.

O nome não vinha de uma campanha publicitária.

Vinha da disposição física dos frames.

De um lado ficava o Side A.

Do outro, o Side B.

Entre eles, um módulo comum fazia a interligação.

Visto de cima, o conjunto formava uma grande letra H, ocupando o espaço de uma sala inteira.

O apelido descrevia a máquina melhor do que uma sequência de números.

Você entrava na sala e não via apenas um gabinete.

Via uma construção.

O agazão tinha lados, centro, corredores e uma geografia própria. As pessoas precisavam saber por onde circular, onde intervir e o que cada parte representava.

É difícil olhar para uma máquina assim e pensar nela como simples equipamento de escritório.

Ela parecia ter sido incorporada à arquitetura do prédio.

“Dentro do conjunto físico havia outra máquina, feita de definições.”

Meu trabalho estava ligado à configuração lógica.

Era preciso dizer ao sistema quais processadores, canais, unidades de controle e dispositivos existiam — e como deveriam se relacionar.

Hoje, grande parte desse universo é associada ao programa HCD, o Hardware Configuration Definition.

Antes do HCD, as definições eram construídas com ferramentas separadas, como o IOCP para o hardware do subsistema de canais e o MVSCP para a visão do sistema operacional.

O HCD reuniu e validou partes que antes exigiam mais conciliação manual.

Na época do agazão, eu cuidava dessa geografia invisível com os programas disponíveis antes do fluxo integrado atual.

O equipamento podia ocupar uma área enorme.

Mas uma parte decisiva de sua existência cabia em definições, endereços e relações lógicas.

Um canal existia fisicamente.

Ainda assim, o sistema precisava saber que ele existia.

Um disco podia estar ligado.

Ainda assim, precisava aparecer no mapa certo.

Essa é uma das lições mais duradouras do mainframe.

O tamanho visível impressiona.

O tamanho lógico decide.

Uma configuração incorreta podia tornar inútil uma estrutura de milhões. Uma definição coerente permitia que processadores, canais e dispositivos funcionassem como um único organismo.

O corpo estava na sala.

O sistema nervoso estava no mapa. A lógica unia os dois.

“Um mainframe era grande porque uma parte da empresa cabia dentro dele.”

Metros, quilos e número de gabinetes contam apenas uma parte da história.

Havia o tamanho físico.

Havia o tamanho da infraestrutura escondida.

Havia o tamanho lógico, formado por sistemas, partições, canais, usuários e aplicações.

E havia o tamanho empresarial.

Esse último não aparecia na planta da sala.

A máquina podia processar salários, contas, reservas, pagamentos, produção e cadastros essenciais. Quando ela parava, o problema não ficava restrito ao departamento de tecnologia.

A empresa sentia.

Talvez por isso os grandes salões tenham produzido tanto respeito. Não eram só salas herméticas, protegidas por guardas armados e sistemas rígidos de segurança.

As pessoas não estavam apenas diante de um computador caro.

Estavam diante de um ponto onde grande parte da organização havia sido concentrada.

Com o tempo, os frames diminuíram.

Os cabos de cobre deram espaço à fibra óptica.

Os componentes ficaram mais densos.

A máquina perdeu parte da monumentalidade.

Na próxima semana, vamos descobrir que ela não ficou menor no sentido que realmente importa.

Ela apenas aprendeu a desaparecer.